Dobres parellas

Un manual de retórica
e unha gran novela histórica;
a bóla do mapa mundo
e, do reloxo, un segundo.

Un cuarteto no encerado
e un número fatigado;
a pedra filosofal
e unha aurora boreal.

Un xigante telescopio
e a luz de estrela que eu copio;
o punto norte da búxola
e o firme acento da esdrúxula.

Un curioso efecto óptico
e un orador estrambótico;
un caiuco na ribeira
e un amigo á miña beira.

As cartas dos reis de espadas
e de ouros nunha ollada;
e quen me roubou a min
os versos que eu escribín.

• Pulsad para ampliar la imagen y leer «Lobishome» y «Kafka». Del mismo libro: «Zoo» y «Xadrez».
• Ramiro Fonte, Xardín do pasatempo. Ilustrado por Jacobo Muñiz. Tambre (Ala Delta, verde, 24),Vigo, 2008. ISBN-13: 978-84-92404-15-5.

Penguin cumplió hace poco los 70 años, y Faber & Faber, los 80. Las dos editoriales lo han celebrado con diseños especiales y libros conmemorativos de las numerosísimas cubiertas publicadas a lo largo de tantas décadas. Hablan de ello, con una galería de imágenes, en el artículo «The art of book cover design», del Independent.

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Busca a la granjera entre los pinos:

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Busca al pavo real presumido:

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Busca al hámster que ha perdido su pelota:

• Delphine Chedru, ¿Dónde están los animalitos?. Kókinos, 2009. ISBN: 978-84-96629-95-0.

Flamboyant es una nueva editorial de Barcelona que ha iniciado su producción con la colección «Pequeños grandes tesoros»: libros editados en inglés en el siglo XIX, curiosos y a veces divertidos.

El libro con sentido nació como respuesta a los limericks de Edward Lear, figura clave del nonsense («sin sentido») y es un libro humorístico, irónico y sarcástico.

En Terroncitos de azúcar, para lectores más pequeños, aparecen personajes infantiles con sus juegos e historias.

Se editan en un formato de 24 x 20 cm, ilustrados a color (con la reproducción de las imágenes antiguas). Se presentan en traducción rimada (aunque no métrica) de Abel Ramon Vidal. Como en todo lo que tiene que ver con la traducción de poesia, para futuros proyectos yo sería partidario de incluir un breve apéndice con el texto original.

• Blog de la editorial
• Cubierta y primeras páginas de Terroncitos de azúcar (en Scribd)
• Cubierta y primeras páginas de El libro con sentido (Scribd)

Rafael Argullol reflexiona en su blog sobre la función de la crítica y algunos excesos de los críticos:

… en principio la función de la crítica en los medios de comunicación (en el sentido tradicional del término) estaba fundamentalmente destinada a informar, valga la redundancia, críticamente al lector, a informar críticamente al espectador. En ese sentido la polémica sobre la crítica, y la polémica entre autores y críticos, … viene de muy lejos … Lo que me parece importante indicar sobre lo que está surgiendo en la actualidad es que, de alguna manera, parece ser que el lenguaje crítico en muchos momentos haya olvidado esa necesidad de informar críticamente al lector y al espectador para convertirse muchas veces o bien en un ajuste de cuentas personal, o bien en un tipo de lenguaje más bien vinculado al propio gremio, más bien dirigido al propio gremio. En ese sentido aspectos fundamentales de la crítica, que es contextualizar el texto y contextualizar la obra, muchas veces se olvidan.

La crítica es necesaria, porque cumple una función social de desbrozar el bosque de las novedades y debería permitir que el lector sepa por dónde enfocar los textos que no responden al modo de lectura y valoración típico. (El caso de la pintura es el más claro: si mucha gente tenía la impresión que lo de Picasso «lo podía hacer cualquiera» y carecía de valor, era porque para ellos, lo valioso era el modo de lo realista y difícil de ejecutar.) No por eso es una patente de corso; algunos autores también deberían pensar si no tienen la piel demasiado fina.

Pero voy más allá: la crítica es sana, antes que nada, para el que la suscribe, porque lo obliga a abrirse de miras ante una propuesta estética y a exponer el fruto de forma razonada. Así que sacad al crítico que hay en todos y cada uno de nosotros —porque lo hay, aunque quizá lo subestimemos— y animaos a participar en la Librografía.

Con motivo de la publicación de Retratos, el diario Clarín entrevistó a Pablo Bernasconi. En esa entrevista, de tono más oral que escrito, el autor reflexiona, por ejemplo, sobre la diferencia entre ilustrar para niños y adultos y la importancia que otorga a las indicaciones de edad, y da algunas indicaciones sobre sus métodos de trabajo.

«¿Existe una diferencia en la relación que entablan los niños y los adultos con los dibujos en general?

Las editoriales en general tratan de ubicar los libros infantiles en rangos de edad: entre 5 y 8 años, entre 10 y 12 años. Para mí es una cosa muy arbitraria esa relación de las edades con las imágenes, con lo que uno trata de hacer en la literatura o en el campo de las artes visuales. Sí hay una diferencia en este libro con respecto a ciertos códigos que manejo, sobre todo en torno a la selección de objetos y personajes que no entrarían en un libro para el público infantil: entre los retratados esta Hugh Hefner, el dueño de Playboy, de una manera bastante sarcástica [n de la red.: su cara es la cola de una conejita]. Hay algunos elementos que no son compartibles con el público infantil, pero yo no los separo conscientemente, nunca puse una barrera estricta para pararme de un lado o del otro.

¿Cómo es un original de tus obras?

Nunca están reunidos en un mismo lugar. Mis originales finales son digitales porque trabajo con objetos ensamblados, a eso le añado fotografías, texturas y por una cuestión de escala, no puedo trabajar un original final: pongo la cola de un avión del tamaño de un chupete y por eso, y para eso, es que utilizo el collage. De manera que mis originales son un desparramo de cosas que luego ensamblo en conjunto scanneándolas o fotografiándolas. Por eso el libro se presentará con una muestra en una galería con todas las copias originales en tamaño grande. El formato da para un poco más grande, pero en el libro, por una cuestión de costo, no pudimos hacerlo. Los cuadros de la muestra van a tener 60 centímetros de alto y ahí se empiezan a encontrar más pistas que en el libro son difíciles de leer. Ahí sí vamos a ver copias originales.

¿Cómo media la tecnología en la factura de la obra?

No trabajo sólo con la computadora y saco un retrato, sino que trabajo mucho con fotografías y con mucho scanneo, mucha búsqueda de porquerías. La fotografía, la compu, es una herramienta más, equipara y es igual de relevante que el lápiz o el pincel. Lo que no podés generar con la tecnología, en absoluto, es el costado conceptual de estas cosas. Diría que el 80 por ciento del tiempo que destino a cada retrato está en un papel y con un lápiz, son bocetos. El resto es la confección plástica del retrato, la confección estética. Pero ese 80 por ciento no tiene nada que ver con la tecnología.»

• Fuente del texto: entrevista de Clarín
• Fuente de la imagen: blog del autor
  

El segundo movimiento de El tigre en el pozo (sobre el primer movimiento, esta nota) es ascendente. Tenemos a Sally hundida (en la desolación y la soledad, en los suburbios, en el sótano, en las alcantarillas: son muchas las formas que adopta el pozo) y poco a poco, con su energía emprendedora y la ayuda de sus amigos (los nuevos, y los viejos que al fin regresan), ascenderá de nuevo hasta lo alto, con una conclusión desbordante, muy propia del género melodramático de la serie.

El tigre en el pozo es, con diferencia, el mejor libro de los cuatro. Según cuenta el autor, la serie se escribió sobre la marcha, a partir de una primitiva obra teatral que dio origen a la primera novela y esta, a las posteriores. Para dar mi opinión de forma clara, si yo fuera un editor, le diría al autor que fundiera las tres primeras en una y lograría una novela excelente, llegada para quedarse. Porque el mayor inconveniente de El tigre en el pozo es que necesita las anteriores, que no son malas, pero están en otro nivel.

¿Por qué destaca esta novela? Porque recoge muy bien la siembra del primer movimiento y de parte de las novelas anteriores, es decir, tiene oficio; porque la traba con símbolos idóneos, esto es, tiene fuerza y calidad; y porque llega a proponer un modelo que no gustará a todos, pero acumula virtudes de Dickens, Poe, el Bildungsroman y Molière, es decir, vive en la tradición literaria y contagia pasión por la lectura. (Quizá incluso da códigos para que los lectores jóvenes se acerquen a los modelos antiguos.)

Esta novela del sufrimiento vive su clímax en las lágrimas: en las horas culminantes, el cielo llora hasta inundar la ciudad y, lo que es mejor, precipitar el desenlace (que no os contaré). Ahí conviven lo padecido, la injusticia brutal (con el desbordamiento de las alcantarillas), la violencia desatada y estudiada (el intento de pogrom en Londres), el enfrentamiento último, en el agua, entre Sally y el Tzaddik; Goldberg, que se mueve como pez entre las cañas (no sin heridas, pero es un héroe en el pleno sentido de la palabra, igual que lo es Sally), e incluso la sátira (a Mr. Parrish, el títere cuyos hilos mueve el Tzaddik, lo tumban por dos veces a golpe de orinal). Las reflexiones cobran fuerza propia y emotividad, y los discursos de Sally ante el Tzaddik y de Goldberg ante la masa enfurecida resultan brillantes y bonitos (dentro de los códigos del género: son hiperteatrales). Por otro lado, el cierre molierèsco se recibe con alegría, una vez vividas las brutales vueltas de tuerca del primer movimiento y las incertidumbres del segundo.

El nuevo Noé, de Gerald Durrell, es un libro de la etapa de «coleccionista» de animales (léase «cazador y comprador de animales para los zoos»). Es una mezcla de anécdotas sobre ese trabajo y sobre la vida animal, cuya trama no es novelesca, sino autobiográfica. Interesa porque es difícil aburrirse con Durrell (a quien no le aburran los animales), por lo que cuenta (toda una etapa de la trastienda de la historia de los zoos, además de una faceta singular de la relación entre la Europa rica y otras zonas del mundo) y quizá también por lo que no cuenta (es interesante preguntarse qué no se narra en el libro). La segunda mitad del libro, por otro lado, transcurre en América del Sur (la Guayana, la Pampa y el Chaco); la primera mitad, en el Camerún británico (hoy parte de Nigeria).

El libro describe la vida del coleccionista con la gracia habitual de un Durrell que en alguna rara ocasión aparece como el cazador interesado (a las serpientes hay que quitarles las garrapatas porque «si no se estropearía el aspecto» y, por lo tanto, rentarían menos), pero siempre transmite respeto y amor por la vida animal («pese a todo el cuidado con que se la haya atrapado, existe el riesgo de que le hayas roto una de las fragilísimas costillas que poseen las serpientes, y una costilla rota puede causar muchos problemas»). El tono general del libro es realista y permite que, en casos como el de la persecución del oso hormiguero, un lector moderno pueda sentirse fácilmente en contra del cazador; es probable que la sensibilidad actual no sea la de 1950. También dan más repelús que gozo pasajes como estos: «[La esposa de Amós, el oso hormiguero] llegó un día, en forma de fardo atado que bufaba, apelotonada en el portaequipajes de un taxi. La persona que la había capturado no se había esmerado mucho en su trabajo y el animal tenía varios cortes de gravedad en el cuerpo y estaba extremadamente agotado por la falta de agua y comida … no creí que fuera a sobrevivir». En el libro no se cuenta ni una muerte ni sufrimientos sin remedio; sin duda eso lo hace más agradable, pero también más falso, a todas luces. Ahora bien, la historia está para conocerla tal cual ocurrió, sin omitir lo desagradable, y aunque el zoo moderno sea conservacionista, el zoo antiguo era un expositor de curiosidades que no llegaban allí de buen grado.

Estos animalillos [los kusimanses, a los que bauticé como Bandidos] me causaron probablemente más problemas y me dieron más mordiscos y arañazos que cualquier otro animal que haya cogido. Pero a pesar de todo, no pude evitar encariñarme con ellos. … Solía enfadarme muchísimo con ellos algunas veces, y pensaba qué agradable sería poder entregárselos a un zoo para que algún otro se preocupara y fuera mordido por ellos. Pero cuando por fin llegó esa ocasión y se los entregué al zoológico donde iban a vivir, sentí de veras ver que se alejaban. Me acerqué a echarles un último vistazo en su gran jaula de zoo y me parecieron tan dulces e inocentes, trotando de un lado para otro sobre el serrín, alzando sus hocicos de aspecto estúpido, que me pregunté si no les habría juzgado mal. Empecé a sentirme muy triste al pensar que me iba a separar de ellos. Les llamé para que se acercaran a la tela metálica y decirles adiós, y me parecieron tan mansos y buenos que metí el dedo entre las varillas para rascarles la cabeza por última vez. ¡Tendría que haberles conocido mejor! De animalitos de aspecto inocente pasaron de golpe a ser los chirriantes Bandidos que conocía de antiguo, y antes de que pudiera sacar el dedo se agarraron a él en manada. Cuando finalmente conseguí soltarme, me alejé de la jaula restañando la sangre con mi pañuelo y decidí que, a fin de cuentas, estaba muy contento de que algún otro fuera a cuidar de ellos en el futuro.

• El nuevo Noé (The New Noah, 1955), trad. Antonio Santos, Alfaguara, Madrid, 1988 (7.ª ed.), ISBN 13: 978-84-204-3218-2.

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Fiesta

El ave-verde cantaba
————paralelepípedo
—————paralelepípedo
——————paralelepípedo—
El ave-verde cantaba
volando en un velocípedo

Paralelamente
la recta disparada por el puente

Los polígonos alborozados
copulaban al son de los triángulos

————————Y el vals de los cilindros
por el ruedo nevado de la circunferencia

————————Calado el cucurucho
————————voltereteaban los conos

El cubo
sumergía la fiesta en el semicírculo panzudo

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• Poemas anteriores a Marinero en Tierra, apéndice de Canciones del Alto Valle del Aniene, Losada, Buenos Aires, 1972, p. 233.

El tigre en el pozo es el tercer melodrama de aventuras de la serie de Sally Lockhart, después de La maldición del rubí y La sombra del norte. Pero es algo distinto: más extenso (430 pp.), lento (casi moroso, en algunos aspectos), ideológico y en general más ambicioso. El tigre en el pozo está dividido en tres partes o «libros», pero yo dividiré mi comentario en dos, empezando por el primer gran movimiento de la acción, que es un descenso a los infiernos. (Tendré que contar parte del argumento.)

Sally recibe una comunicación judicial por la que un hombre del que nada sabe le exige el divorcio y reclama la custodia de Harriet, la hija de Sally (y Fred). A partir de aquí, una trama judicial y policial cada vez más opaca y asfixiante hace que Sally lo pierda todo y la obliga a huir a las zonas más humildes y castigadas de Londres, hasta acabar durmiendo en el banco de un cementerio. La novela crucifica a Sally con un proceso moroso e implacable. En una trama secundaria hasta este punto, se inician pogromos en Rusia y hay un gran movimiento de emigración en condiciones muy duras.

El enemigo de Sally es doble: el primero y más visible es cierto señor Parrish, del que nada sabe, pero en la sombra quien mueve sus hilos es una figura misteriosa: un hombre paralítico, descomunal, cruel, con residencias adaptadas en muchas ciudades en Europa, al que acompaña el que se dice es un espíritu maligno capaz de entrar y salir de su cabeza. La pregunta más repetida en el primer movimiento es: «¿Por qué?» ¿Por qué yo? ¿Por qué mi hija?

El descenso de Sally sirve para establecer dos denuncias. Una, la feminista, más directa en este libro que en los anteriores; en buena medida, Sally se ve tan perjudicada por la trama conspirativa como por los prejuicios de los bienpensantes. La segunda es social: Sally descubre que ha vivido en un colchón de riqueza cuya cara oculta (para ella) era la explotación laboral; por ejemplo, ya en el segundo movimiento verá cómo se fabrican las cajas de cerillas de una empresa de la que ella tiene (o tenía) acciones.

Las novelas ideológicas son un género difícil. Como en La materia oscura, tengo la sensación de que el anticlericalismo-anticatolicismo del autor (no es lo mismo, pero no siempre apunta a la misma diana) estropea algunas páginas. Pero también cabe leerlo, recordando lo apuntado en otro comentario, como lo propio de un personaje del siglo XX perdido en el XIX:  sin duda, hoy no tenemos en general las mismas fuentes de confianza.

La defensa del socialismo también tiene sus enredos. En primer lugar, es una elección extraña la de pretender un realismo agónico a través del más teatral de los géneros, el melodramático. Pero en este caso, Pullman permite que los personajes hablen menos y hagan más, con lo cual sienta menos al lector en el banco de la instrucción moral. Y con eso logra aciertos literarios expresivos por sí solos, como los problemas con los que se topa Sally por no haber aprendido a hablar mal, a hablar cockney:

Good-night, love. Here – you don’t mind if I say summing? It ain’t yer clothes as gives yer away – it’s yer voice. Talk a bit rougher, and you won’t stick out. You’ll get used to it. [Vaya bien, guapa. Oime... ¿quiés un consejo? Que no's la ropa lo que canta, es lo fino qu'hablas. Suelta la singüeso y ya no cantarás. No te procupes, lo pillarás pronto.]

En esta novela es aún más claro el trabajo lingüístico de Pullman con las distintas voces (que no sé cómo se ha traducido; vale la pena leerla en inglés).

El segundo movimiento del libro es más aventurero, pero no cabe ya en esta nota; en otra os contaré mis impresiones.

Los secuestradores de burros no es, a mi juicio, una gran novela, ni tampoco la mejor de Gerald Durrell; pero permite pasar un rato entretenido con la aventura de los dos niños ingleses en su intento de ayudar a su amigo Yani. Es una novela un punto roaldahliana, en la que el mundo de los niños es bastante más sensato que el de los adultos y, además, hay algunos matices subversivos: el que sufrirá principalmente las consecuencias del secuestro es el alcalde local y para saber qué ocurre solo hace preguntarle… al tonto del pueblo, que no es poco listo, aunque casi nadie tenga paciencia para escucharlo. Las ilustraciones de Mabel Alvarez refuerzan, sin extremismo, el carácter satírico y burlón del texto.

Y cuidadosamente [Yani] depositó el manojo de billetes delante del alcalde. De nuevo los vítores fueron ensordecedores, pero el alcalde, en lugar de alegrarse al ver que volvía a sus manos la mayor parte del dinero, parecía estar sufriendo una extraña alteración. Su cara normalmente pálida, color queso, se había puesto de pronto toda roja, a la vez que se le abultaban los ojos.
—¡Vosotros habéis sido! —gritó, poniéndose en pie súbitamente y apuntando a Amanda, David y Yani con un dedo tembloroso—. ¡Vosotros habéis sido!
Los aldeanos enmudecieron. Aquella nueva complicación del asunto no estaba prevista.
—¡Ellos se llevaron a los burros! —vociferó el alcalde, fuera de sí de ira—. ¡Ellos se llevaron a los burros para poder pedir la recompensa y dársela a Yani Panioti, y despojarme de mis derechos legales sobre sus tierras! ¡Estos son los «comunistas» que hemos estado buscando!
Los aldeanos miraron a los niños con ojos abiertos como platos. Hubo de pasar un momento hasta que asimilaron las palabras del alcalde, pero cuando al fin se dieron cuenta de lo que querían decir, ante sus ojos se descubrió toda la hermosura de la situación. El alcalde había recibido un trato ignominioso, había sido obligado a desprenderse de veinte mil dracmas, y Yani Panioti se había salvado, y todo gracias a la inteligencia de los niños ingleses. Fue Papa Nikos el que empezó, porque tan pronto como se le reveló toda la belleza del asunto soltó un relincho de risa que se habría podido oír a medio kilómetro. Cualquier otra multitud se habría indignado a la vista de lo que habían hecho los niños, pero aquellas gentes eran melisiotas y pensaban de otra manera. Todos los del pueblo se echaron a reír, y rieron y rieron sin parar. El alcalde rabiaba y vociferaba, pero al cabo de un rato lo tuvo que dejar porque en medio de aquel estruendo de carcajadas no le oía nadie.
Y fue así como los tres niños, con unos andares que tenían mucho de pavoneo, se abrieron paso por la plaza del pueblo entre los lugareños; algunos de los cuales se reían tan fuerte que casi no se tenían en pie, y regresaron a sus casas.

• Los secuestradores de burros (The Donkey Rustlers, 1968), traducción de María Luisa Balseiro, Alfaguara, 1982 (46.ª edición en 2005), con ilustraciones de Mabel Álvarez.

Leo la novela ya algo antigua Bolas locas (The Pinballs), de Betsy Byars (1977; Noguer, 1986, con ilustraciones de Javier Lobato) y llego a la convicción de que, quizá sobre todo en Estados Unidos, debe de existir el género de los «libros positivos sobre niños de acogida» (o adopción temporal).

Aunque este en concreto no tiene, a mi juicio, la calidad literaria de La gran Gilly Hopkins (Wikipedia inglesa), de Katherine Paterson, me pregunto si leer de vez en cuando libros inverosímiles, pero hondamente positivos como este, no sienta como el tomarse un tazón de sopa caliente después de un día de invierno: nada cambia, salvo que uno tiene más energía…

Me ha interesado esta nota de Jacobo Muñiz porque, en una línea que personalmente comparto, da pistas de cómo funciona el trabajo de ilustración y la importancia que en él (y probablemente, en toda labor creativa) tienen las analogías. De cómo hace falta encontrar una clave, o quizá una llave, que abra la puerta de una forma concreta de enfocar al texto. De cómo en eso puede entrar la casualidad o el comentario de un amigo o una hoja que cae o algo que leímos hace quince años, pero algo, algo que actúa como una chispa que enciende el fuego. Y desde luego, de la importancia de la disposición de las editoriales y de si nos animan a investigar o coartan nuestros pasos.

«… Me enamoré del texto desde la primera frase. Los motivos: la sensibilidad con la que estaba escrito, el atractivo de la historia narrada y una estructura cautivadora que fluía a través de las páginas como una melodía que crecía poco a poco, dosificando a la perfección los momentos de tensión y de sosiego.
Esta analogía con lo musical hizo que me planteara la posibilidad de afrontar el trabajo de ilustración desde otro punto de vista. Aún resonaban en mi cabeza unas palabras de Iban al respecto de mis dibujos. Según él, algunos tenían un carácter melódico mientras que otros le resultaban más armónicos. Mezclando todo esto en el almirez surgió la idea de concebir las ilustraciones para el Xía como acordes acompañantes de la melodía que cantaba el texto. La cuestión era elegir el acorde y el instante adecuados para que en cada momento melodía y armonía confluyeran y generaran un efecto diferente al que cada una provocaría por separado. Facilitó mucho la labor el que desde la editorial se me permitiera y se me incitara a jugar con las composiciones de los dibujos de manera que interaccionaran con las cajas de texto, entrando o saliendo de ellas y rompiendo con ello su habitual forma rectangular…» [seguir leyendo y mirando en el blog de Jacobo]

El pterodáctilo

En Edimburgo, ciudad de excepcional belleza, se demoraron unos días, pero ante el temor de posibles barrabasadas del pterodáctilo decidieron partir. Alfredo, muchas veces, había subido al castillo para, desde allí, contemplar el vasto panorama que se extendía a sus pies. Leía De pactibus nuptialis, de Fontanella, para solazarse y, también, avizoraba el horizonte buscando pistas del siniestro vuelo.

Algunos animales degollados (en especial vacas y carneros) demostraron que el pterodáctilo había devastado las comarcas vecinas y que se adentraba en los Highlands, región desapacible e inhóspita, aunque de salvaje y taciturna belleza.

El rastro olfativo indicaba que seguía la ascensión hacia el Norte. Orillaron el Loch Lomond, bajo la presencia del soldado muerto sobre el lago (¡oh, la triste canción!) y siguieron perezosamente el camino cada vez más áspero y difícil.

• La guerra de la Conchinchina, Barcelona, Plaza & Janés, 1986, p. 52. Se toma del especial Juan Perucho del Centro Virtual Cervantes.

La sombra del norte es el segundo melodrama de intriga y acción de la serie de Sally Lockhart, continuación de La maldición del rubí.

La protagonista ha crecido (tiene unos 22 años) y la novela es algo más extensa e igual de melodramática que la anterior; por no desvelar de más, diré solo que hay un arma con una capacidad de destrucción asombrosa, enemigos implacables, amor de todas clases (platónico, ardiente, lánguido, consumado) y travesías del desierto emocional, muertes violentas y venganza y, en el plano formal, el mismo cuidado en la reconstrucción de las formas de hablar de cada cual —he leído la versión inglesa, desconozco si se ha perdido o no en la traducción— y la misma minuciosidad verneana con respecto a la técnica (en el armamento y la fotografía). Una buena elección para quien le guste llorar y morderse las uñas, salvo que le molesten el género melodramático y sus contrastes exagerados.

• The Shadow in the North, traducido como Sally y la sombra del norte, trad. Isabel de Miquel Serra, Umbriel (grupo Urano), Barcelona, 2002.

No es frecuente que la literatura juvenil tenga eco en la prensa, más allá de las ganancias de la Rowling, sus diversos (supuestos) herederos (aunque no hay noticia de que Rowling haya muerto), las adaptaciones cinematográficas y ahora los vampiros. Así que aplaudo la iniciativa del Diario de Jerez de acoger diversas notas de José García Oliva, como por ejemplo:

• La novela juvenil a estudio
• Notas para definir la novela juvenil
• Mariasun Landa, en el seminario permanente de la Bonald
• Lo que Eliacer Cansino trae consigo
• Lo que Eliacer Cansino trae consigo, revisado y ampliado en Babar
• Los misterios de la novela de Joan Manuel Gisbert
• buscar en Google más notas de García Oliva en el Diario de Jerez

Entresaco algún pasaje de la nota sobre Cansino en Babar, que me parece muy interesante:

«Cuando me preguntan sobre qué he querido decir con una novela, la respuesta es: la novela en sí.» Expresaba así el que la novela nace para responderse a sí mismo alguna de las preguntas que le inquietan: «Mi pregunta en El misterio Velázquez gira en torno a dos temas: el proceso de creación artística, qué está dispuesto a dar el artista por conseguir esa obra maestra que busca; y el crecimiento moral de un niño que, paradójicamente no crece físicamente, ya que es el enano protagonista de la novela, Nicolasillo, pero que alcanza un gran crecimiento moral: se confunde frecuentemente crecimiento físico con crecimiento personal, y es importante diferenciárselo a los jóvenes».

Como decía al principio, Antonio Ventura no pudo asistir a este encuentro, pero estuvo preparándolo con Eliacer Cansino y «mandó» algunas preguntas de las que le habría hecho, y de las que sólo pudieron aparecer dos.

La primera se refería a las «imágenes generadoras» de las que el escritor había hablado en alguna ocasión. En este sentido, reconocía que empezaba a escribir sin una idea suficientemente clara de adónde quería ir, aunque sí con la idea de lo que quiere contar. Eso provoca un planteamiento abierto en el que a veces cuadra todo al final y a veces hay que volver para reorganizarlo. Esto hace que los mismos personajes se encuentren con su propia libertad y el escritor se sorprenda de cómo pueden contestar o reaccionar ante una situación que se plantee. «Al principio me costaba escribir relatos; como filósofo, pretendía hacerlo a partir de conceptos (como el amor, por ejemplo), hasta que me di cuenta de que había que partir de imágenes, de situaciones que generan historias.»

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El pan sale del horno
con las orejas tiesas
y olfatean el mundo
bigotes de algodón.

Nariz de Chocolate,
¡quisiera darte un beso de esquimal!
(Y quizá un mordisquito,
si no te sienta demasiado mal…)
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Durante el siglo XIX se fue desarrollando, al menos en la literatura inglesa, un género poético popular que oscilaba entre el absurdo, la sátira y la mala baba. En sus formas más perdurables, dio los limericks de Edward Lear e influyó en las Alicias de Carroll. El limerick, como género de forma cerrada y estructura sencilla (11A 11A 7B 7B 11A), y algunos tópicos como la referencia a ciudades, es un buen ejercicio de escritura, quizá exportable a algunas aulas o talleres. Los dos que siguen forman parte de un ejercicio de traducción y recreación que quizá conserve parte de ese aire decimonónico de una literatura popular muy distinta de la actual.

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Había un vejestorio de Vitoria
que siempre repetía la misma historia.
—Ande, cuente algo nuevo
que hace falta relevo,
¡maldito vejestorio de Vitoria!

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Jactábase orgullosa doña Tula:
—¡Del mar, yo solo como si es angula!
Un día, el cocinero
sirvióle ofidio entero…
y el mal trago mató a doña Tontula.

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Anda que te anda,

Xinemi, mitstlajtlani

cruzó un ojal,

nipano pan xiuititla

saltó un botón

nijuitoni se boto

y se echó a navegar

uan momajajki, ajkitiajki

¿por dónde?

¿ika kanke?

por el Mar de los Manteles.

Pan ueyatl kampa tlamelajtok

.

Anda que te anda,

Xinemi, mitstlajtlani

cruzaron un campo,

panokej se tlayejyekamitl

saltaron una valla

kiuitonkej se tlatsakuilotl

y se echaron a navegar

uan momajajkej, ajkitiajkej

¿por dónde?

¿Ika kanke?

por el Mar de los Trigales.

Pan ueyatl kampa tentok tlakualmili

.

Anda que te anda,

Xinemi, mitstlajtlani

cruzaron el planeta

panokej kampa tlaltipaktli

saltaron al espacio

kiuitonkej semanauak

y se echaron a navegar

uan momajajkej, ajkitiajki

¿por dónde?

¿Ika kanke?

por el Mar de las Estrellas.

Pan ueyatl katli kipia sitlali

*

Para cantar a ritmo de bongó. Traducción al náhuatl de Moisés Bautista Cruz, quien es nahua de la región de la Huasteca. Es maestro de lengua náhuatl, ha impartido cursos para diversas instituciones, entre ellas el ITESM. Colabora con Zihuame Mochilla A.C. y su proyecto de biblioteca María Pascuala Hernández.

La maldición del rubí (The Ruby in the Smoke, 1985) es una novela melodramática de emoción e intriga, ambientada en Londres  en 1872, en la que Sally Lockhart (protagonista de cuatro novelas en total, aquí con 16 años y luego con veintipocos) descubre la verdad sobre su pasado y se abre camino propio contra las circunstancias.

Hay crímenes, malos malísimos y buenos que triunfan contra todas las apuestas, un rubí de valor incalculable, un fumadero de opio, un padre muerto nada más comenzar el libro (y un padre que vende a su hija por codicia, y el descubrimiento de las mentiras), culpa y expiación, lágrimas, bastante violencia (en parte, brutal, en parte, moderada por su propia teatralidad de género), un amor incipiente…

Podría ser la receta de un libro insufrible, pero Pullman lo solventa con una reconstrucción interesante de la vida cotidiana en una gran ciudad del XIX y mucha pasión por la técnica (en este caso, la fotografía). El original incluye además el juego literario de las diversas formas de hablar de los personajes, según su origen y clase social.

Las novelas de época con protagonista femenina suelen tener un problema adicional de verosimilitud: sus heroínas piensan como mujeres actuales y, en muchas ocasiones, tienen más libertad de la que tenían. A veces se hace con afán reivindicativo (así es en estas novelas), a veces simplemente para negar de forma expresa validez a un pasado no igualitario. Sigue siendo un problema literario, en cualquier caso, y Pullman no escurre el bulto, sino que lo reconoce y soluciona de un plumazo en el propio texto:

Eran pocos los sitios, en la Inglaterra de 1872, donde una joven pudiera ir sola a sentarse, y pensar, y quizá tomar algo de té. … Solo había una clase de mujeres jóvenes y bien vestidas que se movieran con libertad por hoteles y restaurantes; y Sally no quería que la confundieran con una de ellas.

Pero Sally era una joven muy poco habitual. Su educación le había proporcionado una independencia de pensamiento que la hacía más semejante a una chica de hoy que a las de su propio tiempo; y por eso se había atrevido a salir, y por eso no se arredraba ante la idea de quedarse sola.

Por otro lado, la lectura de estas obras me hace pensar que La materia oscura no tiene «tintes melodramáticas», como dije aquí, sino que probablemente es un melodrama de pleno derecho: fantástico y visionario, en lugar de social e histórico, pero en buena medida, melodrama de género.

• La maldición del rubí, trad. Imma Lizondo y Óscar Vendrell, Montena, Barcelona, 2001; Sally y la maldición del rubí, Puck (grupo Urano), Barcelona, 2007. Cito traduciendo de la edición inglesa. La cubierta la tomo de la página del autor; es quizá la que mejor transmite la clase de juego literario —en parte, de pastiche— en la que se embarca Pullman.

Se ha publicado Lo que Noé no se llevó, de Enrique Cordero, premio Luna de Aire de 2008. Se abre con una carta de Noé a la que sigue este ovillejo dedicado a uno de los animales que «Noé no se llevó» por no tener pareja en el momento clave:

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OVILLEJO DE LA OVEJA VIEJA

—¿Por qué bala aquella oveja?
—Se queja.

—¿Es que no tiene pareja?
—Es vieja.

—¿Y no hay novio que la escoja?
—Es coja.

—Ahora entiendo su congoja:
perdió su antigua frescura,
y en su amarga desventura,
se queja por vieja y coja.
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El libro, que ha sido ilustrado por Pilar Campos, abandona el formato de las dos tintas (que había caracterizado hasta ahora a la colección, y que, pese a sus limitaciones evidentes —o quizá por ello, aunque el riesgo era sin duda muy alto— había permitido juegos tan gozosos como el de Antonio Santos). Dejo la imagen correspondiente al ovillejo inicial:

Por otro lado, comparto la sugerencia de Pedro Villar: un lomo gris y fino es algo casi imperceptible en una estantería, por lo que convendría indicar en él el nombre de los autores y el título del libro.

Felicidades de nuevo a Enrique y mi deseo de que estos versos humorísticos («Romance del búho miope», «Canción del cangrejo cojo», «Cuplé de la ardilla oculista», «Endecha del chucho maltrecho»…) encuentren muchos lectores.

• Fe de erratas del autor para el poema «El sueño de una blanca mariposa»

(Las reseñas del catálogo de la XXIV Muestra del Libro Infantil y Juvenil de la Comunidad de Madrid son de A mano cultura. Pulsad en la imagen para ampliarla. Gracias, Enrique, por avisarme.)

El ángulo aberrante se refiere al punto de vista desde el que se toma la imagen. Se da cuando “la cámara capta la imagen con una inclinación lateral y pierde el nivel paralelo al suelo. Se puede utilizar este tipo de ángulo para crear un efecto expresivo de inestabilidad o simplemente por usar un encuadre inusual y rompedor con la norma”, según esta fuente.

En general, quizá en muchos álbumes contemporáneos cabe preguntarse por qué razón se opta por determinadas soluciones inusuales, qué se quiere comunicar con eso y qué se consigue comunicar en efecto (se quiera o no). Es una cuestión para la que yo, personalmente, no tengo respuesta clara. Veo que se acumulan los factores, incluidos factores sociales como la competencia entre ilustradores y las necesidades paralelas de diferenciarse y de crear un estilo visual reconocible en una sociedad de mercado.

Ahora bien, aunque ello puede introducir cierto ruido en la comunicación con los lectores, me pregunto si, hasta cierto punto (pero ¿cuál?), no es sano, una primacía de la vitalidad por encima de las normas o la construcción de sentido de acuerdo con principios teóricos (principios que, según demuestra la historia, se suelen considerar atemporales pero en realidad también se hallan sujetos a modas). Tal vez no, o no, por lo menos, si se aspira a la obra maestra. Pero, ¿se crea en condiciones que permitan aspirar a eso o el mercado editorial ahoga demasiado? Y por otro lado, ¿deben coartar las circunstancias la capacidad crítica?

Mucho que cavilar, sin duda.

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(Pulsad para ampliar la imagen.)

Una luz diminuta surgió de la nada

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Del 14 al 24 de mayo, Ximena Maier expone en Sevilla las ilustraciones del libro Antonio Machado y la mirada de Leonor, con texto de Carmen Posadas. Más información, en el blog de Anaya.

El 16 y el 17 de mayo, Javier Zabala ofrece un curso de ilustración en la villa castellana y libresca de Urueña. Más información, en este enlace de la Diputación de Valladolid, al que he llegado a través de Gamonadas.

El 16 de mayo se inaugura la exposición “De caminos y bosques”, con las ilustraciones de Xavier Salomó para los libros El camino que no iba a ninguna parte (SM) y Una nit bestial (Cruïlla). El lugar es de privilegio, en el parque natural de Sant Llorenç del Munt. Más información, en el blog del autor. (Y luego, aprovechad para dar un paseo por Mura, subir al Montcau, cobijaros en el Puig de la Balma o sentaros bajo l’Alzina del Vent; no es un parque llamativo, entre las peñas de Montserrat y los bosques del Montseny, pero hay cien lugares en los que vale la pena perderse.)

Del 29 de mayo al 14 de junio, Sempé expone obra original en la Feria del Libro de Madrid. Lo cuenta con detalle Miguel Tanco.

Entre el 24 y el 27 de junio de 2009, la Fundación Santa María de Albarracín acogerá el III Curso Internacional de Ilustración y Diseño Gráfico, bajo el título «La risa, el llanto y todo lo demás». Está codirigido por Isidro Ferrer y el escritor Carlos Grassa Toro y contará como ponentes con Étienne Mineur, Liza Ramalho & Artur Rebelo, Max, Meritxell Durán, Pati Núñez y Mandana Sadat. El curso tiene plazas limitadas y se realizará una selección previa. Más información, en FADIP.

A través del enlace anterior, llego también a esta exposición virtual de Isidro Ferrer. Y si alguien ha llegado hasta aquí feliz porque está a dieta de enlaces y no ha probado ninguno, lo lamento, pues viene un postre irresistible que le ha de quitar el sueño: el que va de una cafelefantera de Isidro Ferrer a una cafovninvasión de Lluis Farré.

«Con la ayuda de un libro manuscrito que sostiene con una mano, el Contador de Historias va desgranando un episodio de la antigua épica árabe, que relata con gestos enfáticos y precisos, acompañándose de un sable con el que se dirige al público, con signos amenazadores unas veces, o con ruidosos golpes sobre la mesita de bronce, que sirve para galvanizar (y despertar) a la audiencia en los pasajes más dramáticos.

Aun sin entender un ápice de lo que decía, me dejé llevar por la vehemencia estudiada y medida del señor Abo Shadi, siempre repleta de ironía como sus ojos chispeantes delataban, al dirigirse sobre todo a los parroquianos habituales, con los que compartía secretas historias domésticas. Los extranjeros, la mayoría del público, seguíamos hechizados las palabras y los gestos de aquel hombre que encarnaba uno de los oficios más antiguos del mundo, anterior incluso al de los títeres, pues siempre se ha dicho que contar historias es la primera de las manifestaciones consideradas como propiamente humana.»

Estos dos párrafos son un extracto de «El último Contador de Historias de Damasco», de Toni Rumbau. Podéis en-red-aros también por estas otras historias:

• «El último cuentacuentos de Damasco», de Tomàs Alcoverro
• Narradores de la noche, del sirio alemán Rafik Schami
• Sitio web (en alemán) de Rafik Schami
• Sitio web (en inglés) de Rabih Alameddine, autor de The Hak’awati / El contador de historias
• Nota sobre este libro y el autor en El periódico
  
• Blog de narración oral
• Blog de narración oral del Café del Duende
• Blog de narración oral de Los cuentos de La Luna

¿Qué es?

(Si ya lo sabes, di que ya lo sabes e invéntate otro)

• Imagina animales, de Xosé Ballesteros y Juan Vidaurre, Kalandraka, 2008.

Reconozco que la mesa de la imagen me supera. Para empezar, no lo habría dicho nunca, ni soñado siquiera. Además, como traductor de profesión, solo puedo encontrar un placer especial en que me traduzcan, verbo que siempre tiene (o debería tener) algo de mimo y caricia. Repaso lo que otros dicen que yo cuento y me parece verme en espejos que me reflejan con la cara de otro, soy y no soy, me multiplico, dejo de ser, empiezo a ser quizá en esa medida.

En el código social imperante, me pregunto si esto tal vez se confundiría con un «éxito». Para mí no tiene nada que ver. El éxito del que imagina cuentos no se puede medir porque adopta formas mucho más íntimas, caseras, personales, de libro a niño, de niño a adulto (formas como esta). Y en cuanto a los detalles económicos —«¿Y qué haces con las estrellas?» «Las administro. Las cuento y las recuento. Es difícil. ¡Pero yo soy un hombre serio!»—, hablamos de ediciones con tiradas muy cortas, perfectamente inapreciables en la galaxia de los libros.

No. Lo que a mí me admira es el eco. Lo que me hace feliz es ver cómo uno jugó a tirar la piedra y, por fortuna, sigue rebotando sobre el agua, donde ya no la veo, aunque a veces se da la casualidad y la oigo. Se deshace y funde en parte con la tradición oral de la que nació. Se vive como propuesta válida en algunas familias. Algún niño adopta sus palabras porque le parece que tienen un sentido útil para seguir progresando en su diálogo, maravilloso y difícil, con el mundo...

Said and done: a huge kiss for everyone.

«É uma das histórias do momento lá em casa.

Transporta-nos ao universo das histórias tradicionais, em que há uma figura má e heróis (ou nem por isso) personificados por um rato, um cão e um elefante. O bem triunfa sobre o mal, sendo que a figura que se destaca é, como habitualmente neste tipo de história, não o mais forte, mas o mais esperto.

É muito gira e teatralizável. Até o mini da casa (2 anos) res(a)so(pra)na na parte em que o rato enfia um balão no nariz do olharapo.»

• Olharapo no Clube do Livro

Logos, nel suo bel catalogo, ha già altri tre titoli di Quarello (Denti di ferri, Il Ghiottone e Mister Corvo) e di alcuni di questi avevo già parlato riferendomi all’edizione originale di OQO. Ma mentre in questi ultimi albi prevaleva la misura del racconto popolare inclinando verso felici sottolineature dal saporoso gusto horror, in Occhiobrusco la misura cambia fortemente. Il segno si fa limpido e fermo, immergendo le figure in ampi spazi ben cadenzati, con ritmi che paiono quasi alludere ai modi del ‘900 italiano. Al tempo stesso la narrazione di Quarello si nutre di una costante nota di ironia (e di autoironia) come quando dà vita ad un onda Hokusai realizzata utilizzando frammenti di tovagliolato, mentre in alto, con eleganti cadenze orientali, inserisce un bottone e un piccolo cartiglio verticale con la sigla del suo nome.

Topo è un distinto roditore ben agghindato in un elegante cappotino fra il celeste e il turchese, mentre Cane -che incontra di lì a poco- sfoggia inappuntabili pantaloni a scacchi da globetrotter d’antan. Insieme vanno alla ricerca di un poco di felicità, da un paese all’altro. Nel frattempo a loro si unisce Elefante e viagga e viagga giungono addirittura in un remoto pianeta dove li antende il malevolo e perfido Occhiobrusco, un orrido polipo verdastro con una testa da ciclope da sembrare un Frankenstein ancor meno riuscito del solito.

Novello lupo da fiaba classica, Occhiobrusco si divora in un amen Elefante e Cane, ma non ha fatto i conti con la sagacia di Topo che riesce a liberarli e farli uscire dal corpaccio del mostro che, da ora in poi, dopo aver ricevuto una durissima lezione, mangerà soltanto cavoli bolliti.

E qui riccordo l’analogo, impagabile finale del Cappuccetto Rosso da Tony Ross, e peccato che da tempo non sia più disponibile.

• Vetrina da Andersen

• Invito Maggio 2009

ŒIL-BRUSQUE, Darabuc & Maurizio Quarello, traduit par Marion Duc, OQO Éditions, 2009.

Critique dans De papier (de soie)

« Une souris, portée par la curiosité et le désir de mettre de la couleur dans sa vie, part avec deux compagnons d’aventure, un chien et un éléphant qui eux aussi souhaitent découvrir le monde et sortir du quotidien…

Petit Rat en a assez de sa vie monotone et il décide de partir voir le monde. En chemin, il croise Chien, puis Eléphant, avec lesquels il continue sa route.

Puis ils rencontrent Oeil-brusque, qui les embobine pour… mieux les manger ! Mais c’est sans compter sur l’esprit vif de Petit Rat.

Sur un texte enlevé et inventif, Darabuc nous emmène illico dans un monde futuriste avec les personnages. L’histoire est tout d’abord rythmée par les rencontres puis par…

J’ai aimé que l’auteur s’adresse directement à ses petits lecteurs pour quelques recommandations à la fin de l’album, notamment avoir sur soi quelques accessoires qui ressemblent fort à des jouets que chaque enfant posséde !

Les illustrations de Maurizio A.C. Quarello sont superbes ! Elles ont une vraie touche rétro, dans le style et dans les couleurs, qui n’est pas sans rappeler les années 60 ; et pourtant le trait est résolument contemporain.

Le mélange des élèments futuristes et actuels sont subtilement mélangés, un univers qui plaira aux enfants.

Oeil-brusque avec son oeil unique rappelle le Cyclope, déguisé en robot avec ses vis qui lui sortent du crâne, et Petit Rat, un aventurier qui n’a pas froid aux yeux.

Finalement, c’est avec perspicacité que le thème de la découverte du monde extérieur est abordé, en soulignant qu’il faut être prudent et ne pas sous-estimer ceux qui nous entourent.

Un trés bel album, original et bien élaboré ! »

El Ministerio de Cultura ha dado a conocer los premios a los libros mejor editados en 2008. En la categoría de infantil y juvenil:

• primer premio: Libro de monstruos españoles, de Ana Cristina Herreros (Ana Griott, Ana «la cuentera») y Jesús Gabán (Siruela).
• segundo premio: Cuaderno de animalista, de Antón Fortes y Maurizio Quarello (OQO).
• tercer premio: Los niños del aire, de Gustavo Martín Garzo, ilustrado también por Jesús Gabán (SM).

Más información, en el blog de Pizca de Papel.

«La casa más grande del mundo es un álbum de los años sesenta en el que Leo Lionni, con su modo habitual de componer ilustraciones, presenta una nueva fábula. En una familia de caracoles, uno de los pequeños dice a su padre que, cuando sea mayor, quiere tener la casa más grande del mundo. Sabiamente, su padre le hace notar los inconvenientes contándole una historia de otro pequeño caracol que consiguió ese deseo y su casa llegó a ser tan grande como un melón…

El relato da una lección de prudencia en los deseos y muestra bien que “las cosas grandes no siempre son mejores”. En lo que se refiere al álbum como tal un pequeño fallo que no le quita valor pero sorprende en un maestro como Lionni: hacia el final hay dos dobles páginas consecutivas y descompensadas pues, contrariamente al modo de proceder en el resto del álbum, en el primer par va el texto que describe lo que contienen las cuatro páginas.

Leo Lionni. La casa más grande del mundo (The Biggest House in the World, 1968). Sevilla: Kalandraka, 2008; 32 pp.; col. Libros para soñar; trad. de Xosé Manuel González Barreiro; ISBN: 978-84-96388-92-5».

La reseña anterior no es mía, sino de Luis Daniel González, que ha renovado el aspecto de Bienvenidos a la fiesta:

También habla de este álbum Román Belmonte:

«La casa mas grande del mundo (¡cuánto me alegro de que las obras de Leo Lionni sigan editándose en este país!) es la historia de un caracol que desea una casa enorme, gigantesca, anhelo que se ve cumplido pero que a la larga le acarreará ciertos problemas. Y ahora la crítica (¡qué odiosos somos!)… Aunque es una historia con mensaje, muy cercana a la idiosincrasia que recoge Lionni en sus demás obras, no es de las mejores, e incluso podría decirse que son las ilustraciones, de corte realista y vivaz (les confieso que me quedé perplejo con la última ilustración donde, de un golpe de vista, están ilustrados los grupos principales de plantas: musgos, helechos, equisetos, gimnospermas y angiospermas, cosa que para cualquier botánico es una delicia), las que soportan enteramente el peso narrativo.»

La imagen de cabecera la he tomado de Sol-e.com (6-8 años), que, como siempre, adopta un punto de vista distinto a los dos precedentes, más expositivo, que pretende animar a leer sin voluntad de crítica literaria y sin que se note tanto el color del cristal con que miramos.

Las dos perspectivas son necesarias y complementarias, desde luego.

«El próximo martes 12 de mayo, a las 17.00 h (hora de España) se celebrará en la Biblioteca Virtual Miguel de Cervantes una tertulia virtual con el escritor Fernando Alonso (portal del autor), uno de los autores más relevantes del panorama de la Literatura Infantil española. Su extensa obra literaria ha sido traducida a varios idiomas, y entre los numerosos premios que ha recibido destacan el Lazarillo en 1977 [por El hombrecito vestido de gris] y el Mundial de Literatura José Martí en 1997 por el conjunto de su obra.»

Ah, lector anónimo, quizá google-llegues aquí buscando a otro Fernando Alonso. Lo siento (aunque poco puedo hacerle). Pero te propongo que no te vayas de balde:

El hombrecito vestido de gris

Había una vez un hombre que siempre iba vestido de gris.
Tenía un traje gris, tenía un sombrero gris, tenía una corbata gris y un bigotito gris.
El hombrecito vestido de gris hacía cada día las mismas cosas.
Se levantaba al son del despertador.
Al son de la radio, hacía un poco de gimnasia.
Tomaba una ducha, que siempre estaba bastante fría; tomaba el desayuno, que siempre estaba bastante caliente; tomaba el autobús, que siempre estaba bastante lleno; y leía el periódico, que siempre decía las mismas cosas.
Y, todos los días, a la misma hora, se sentaba en su mesa de la oficina.
A la misma hora.
Ni un minuto más, ni un minuto menos.
Todos los días, igual.
El despertador tenía cada mañana el mismo zumbido.
Y esto le anunciaba que el día que amanecía era exactamente igual que el anterior.
Por eso, nuestro hombrecito del traje gris, tenía también la mirada de color gris.
Pero nuestro hombre era gris sólo por fuera.
Hacia adentro… ¡un verdadero arco iris!
El hombrecito soñaba …

• Seguir leyendo
• Noticia de la biblioteca Cervantes Virtual

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Valeria Cis
Origen de la imagen: IF
web
blog

La cuarta edición del concurso internacional de álbum ilustrado que organizan el Cabildo de Gran Canaria (Biblioteca Insular) y la editorial Edelvives ha premiado Un loro en mi granja, de la ilustradora checa Lucie Müllerová y el escritor y cuentista Pep Bruno (blog | web, de donde procede la imagen de la derecha), lo que permite presumir horas y más horas de diversión cuentera. Podéis leer la nota de prensa en el blog de Félix Albo.

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Os dejo también la cubierta de su álbum conjunto anterior, el divertido La noche de los cambios (OQO), que narra una ídem muy singular vivida entre un granjero y sus animales.

La aventura comienza así:

Granjero Pérez daba vueltas y más vueltas en la cama, pero no podía dormir. De repente se cayó al suelo: ¡PATAPLUM! Con el golpe se dio cuenta de que se había acostado sin tomarse su vaso de leche.

Pensando en un vaso de leche recién ordeñada, fue al establo. Pero cuando llegó, se llevó una buena sorpresa: en el lugar de la vaca estaba…

• Bases del IV concurso (recién fallado)
• Entrevista de Radio Praga con Lucie Müllerová a propósito de Märchen, Sagen und Legenden von Adalbert Stifter (en alemán)
• Il mio primo libro: Lucie Müllerová habla de Dove va Crispino? (en italiano)

• Pulsad en la imagen para acceder a la nota de Nosololibros que presenta este trabajo de los alumnos del IES Francisco de los Ríos de Fernán Núñez (Córdoba).