Un álbum troquelado en el centro, con rimas breves de Antón Cortizas e ilustraciones de Leandro Lamas, que animan al niño a soplar y celebrar así de forma expresa la magia de pasar la página. En el resto de álbumes, pasar la página resulta igual de mágico, pero se realiza discreta y anodinamente, casi como el respirar. Aquí no: para saber qué encontraremos después, primero habrá que soplar, con lo que al lector le pica más la curiosidad y, además, participa más directamente de la lectura.
Antón Cortizas y Leandro Lamas, Sopla en este agujerito... Edicións Embora, Ferrol, 2009. ISBN: 978-84-92644-02-5.
Pantaleón se va, de Patxi Zubizarreta, es una novelita singular, que se adentra por el camino de la literatura sentimental (entiéndase como término descriptivo, no despectivo) dejando muchas cuestiones por el camino.
Así, ¿qué esperaríamos, de entrada y sin otro contexto, de la novela de un muñeco de nieve que se emperra en conocer el desierto? Por ejemplo, un relato de aventuras en el que el protagonista consigue su meta no sin sufrimiento, quizá con recursos técnicos de inventiva, quizá con magia o intervención sobrenatural de alguna clase, quizá con la colaboración del grupo. O por otra vía: un relato sobre la insistencia (y sus virtudes, creer en uno mismo, defender la propia ilusión) o la terquedad (y sus defectos).
Algo de ello hay, pero la historia obvia muchos de estos puntos, transita sobre todo por los caminos de la amistad y la generosidad y no se preocupa apenas de la verosimilitud de las soluciones, sino de las relaciones entre los personajes. No hay torpeza en ello, claro está, siendo como es una determinación de autor clara y meridiana; quizá haya algo de riesgo, que no sé medir; pero sobre todo, se dibuja con ello una voz propia, de acuarela antes que de fotografía, de pintura antes que de cine, con clara continuidad en El maravilloso viaje de Xía Tenzin, del que hablaré otro día.
Patxi Zubizarreta, Pantaleón se va. SM (Barco de vapor, serie azul), 2007. ISBN: 978-84-675-1711-8. Ilustraciones de Jokin Mitxelena.
La casa de la abuela, de Pep Bruno (Por los caminos de la tierra oral) y Matteo Gubellini (web), es una divertida historia de miedo en la que la ilustración, repleta de guiños, cuenta más de lo que dicen las palabras, puesto que los que se llaman «la abuela» o «Francis» son en realidad, según vamos viendo, personajes salidos de las historias de terror («la casa de la abuela», claro, tampoco es que sea un lugar libre de lobos en el imaginario infantil).
Lo que iba a ser quizá un simple cumpleaños (aunque ya hay pistas claras, en la cubierta y las guardas, de que la ambientación no es la de una típica familia amable en día de fiesta) se convierte en una historia de miedo, alivio y finalmente, risa y aplauso con un desafío al lector.
Pep Bruno y Matteo Gubellini, La casa de mi abuela.OQO, Pontevedra, 2009. 36 págs., 25×23 cm. 978-84-9871-211-7.
El proceso creativo de cualquier obra es, a veces, tan interesante como la obra misma.
Alberto Gamón cuenta paso a paso cómo fue concibiendo el cartel de una nueva sesión de cuentos de Pep Bruno, titulada «Casas y cuentos», con las primeras asociaciones de ideas y el desarrollo y ajuste posterior.
El jardín de Babaï, de Mandana Sadat, es un álbum bonito y extraño. Incluye una versión española para leer de izquierda a derecha y una en persa, traducida al final, para leer de atrás adelante. En la primera versión, Babaï, el corderito, crea un Edén eligiendo el sitio, sembrando semillas y trayendo animales; todo se refleja en un gran tapiz final. En la segunda, un caminante encuentra una alfombra maravillosa en ninguna parte, se asombra por ello y Babaï le contará la historia de su creación.
No hay acción ni intriga; es solo (¿solo?) un relato mítico fundacional, de ilustraciones exquisitas, con el juego adicional de poder contarlo, verlo, leerlo y escucharlo de dos maneras.
Mandana Sadat, El jardín de Babaï. Kókinos, 2005. ISBN: 978-84-88342-97-3.
Un gran sueño, de Felipe Ugalde (premio Compostela 2009) es un relato inquietante, de desarrollo lineal y concepto muy sencillo, sobre la ambición y el deseo de hacer algo grande y dejar huella en la historia.
El álbum se abre con el nacimiento de un cocodrilo (que asoma la cabeza por un huevo quebrado) y el vuelo de una mosca: «Era un pequeño…»; en la segunda página, el cocodrilo se come a la mosca: «… con grandes sueños, …». A partir de aquí, comerá y crecerá cada vez más: peces chicos, peces grandes, a otro cocodrilo, árboles enteros, un catálogo imposible de cosas de toda índole (que será página favorita de muchos niños, por la propuesta lúdica de reconocimiento, y quizá punto de partida de otros cuentos) y todo el planeta, todo nuestro mundo. Luego da el salto al universo y continúa el proceso hasta que topa con la horma de su zapato al intentar devorar un sol descomunal. No desvelaré el final del todo, aunque advierto que a la hora de mediar con los niños, conviene que sepan primero lo que es una constelación (y preferiblemente, si se les ha de explicar, que sea unos días antes, para que no prevean de más).
La historia se mueve en los terrenos del mito, por lo que tiene de fundacional y de explicación mágica de las cosas que nos rodean, pero también por sus referencias. Hay algo de Eróstrato en este cocodrilo que prefiere vivir para siempre en la fama (buena o mala), antes que hacerlo en la escala de los seres vivos corrientes. Hay algo de Ícaro en su final, por querer igualarse al sol y preferir la muerte a la renuncia. Y recuperando la primera frase de esta nota, hay algo de inquietante en el relato, porque admiramos la belleza de las constelaciones y en general comprendemos la aspiración del gran sueño, pero el protagonista es destructor e incluso caníbal. Esta mezcla de admiración y horror puede parecer indeseable, según se mire, pero todos vivimos así la realidad y los niños, con más franqueza aún: no olvidemos, por ejemplo, que el nacimiento de un hermano les suele producir alegría y pesar, no solo alegría. Si alguien entiende que la LIJ solo debe presentar la cara bonita de nuestros deseos, este álbum le parecerá inadecuado. A mí me parece que da materia para conversar y que eso es positivo.
Felipe Ugalde, el autor, y Paz Castro, de Kalandraka, en un taller con alumnos de Arte del IES do Sar. En el juego de las diferencias, ¿qué distingue la lámina que sostiene Paz de la página que abre Felipe?
El álbum se acompaña de dos detalles simpáticos para los pequeños: una cubierta con elementos fosforescentes y una hojita anexa con círculos y estrellas asimismo reflectantes.
Felipe Ugalde, Un gran sueño. Premio Compostela 2009. Kalandraka, Sevilla, 2009, ISBN 978-84-92608-14-0.
Croc Croc, de Stéphane Levallois (Libros del Zorro Rojo) es un relato bien trabado sobre la integración de la diferencia (y cómo la vive el diferente), que evita los excesos de azúcar de muchos de los libros escritos con esa intención y se narra y presenta de un modo original. Apenas tiene texto, es un cuaderno de apertura vertical en el que se ilustra la cara vista y se deja en blanco el revés, y se desarrolla en un mundo que no es el de Tim Burton, pero se aproxima, con un tono general de humor negro y páginas de crueldad (la crueldad característica de muchos grupos de niños frente al débil). Está ilustrado a dos tintas, rojo y negro.
Croc Croc es un niño esqueleto de cabeza roja, que vive en un mundo de esqueletos de cabeza blanca. Es torpe en la escuela y sus compañeros no se lo perdonan; su vida es un mal sueño y de noche sufre pesadillas. Pero en el transcurso de una excursión, un alud entierra a un grupo desorientado; nadie habría encontrado huesos blancos entre la nieve, pero por fortuna, la cabeza roja de Croc Croc destaca como un faro en la noche. A partir de entonces, tanto los compañeros como el propio Croc Croc cambian de actitud.
Además de los temas para el diálogo, el libro contiene muchos guiños divertidos en el proceso de traslación de la historia del plano de los niños al plano de los esqueletos, como por ejemplo la ilustración final, en la que Croc Croc alcanza alegremente el Cielo (de una rayuela); pero son muchos: la casa en la que vive, los cereales del desayuno, las cuentas de la pizarra, la mochila-losa, el autocar de la excursión (un largo coche fúnebre) o los guiños al cine mudo y sus pantallitas de texto.
Stéphane Levallois, Croc Croc (en la escuela de los esqueletitos). Libros del Zorro Rojo, Barcelona, 2009. 104 pp, 12 x 15 cm. ISBN 978-84-92412-34-1.
Ilustración y animación son formas de arte cada vez más próximas, sobre todo en el formato de stop-motion. Daniel Monedero y Óscar T. Pérez promocionan su álbum La gran orquesta de los animales (Thule) con este vídeo que es casi un corto animado, de carácter narrativo y casi 7 m de duración.
Yo vivía en el fin del mundo, de Ramón Trigo (premio Biblioteca Insular de 2007), es un álbum sobre la curiosidad como motor de nuestras acciones.
Ambientado en un tiempo medieval simbólico, de gran simplicidad, el protagonista cuenta, en poquísimas palabras, que «yo vivía en el fin del mundo. En un lugar donde siempre sopla el viento. Mi mayor sueño era descubrir qué había más allá del horizonte. Todos me decían: —No hay nada más allá del mar. Solo una inmensa negrura». Pero el hombre del faro, por el contrario, habla de otro mar y de los paraísos que se hallan al otro lado del océano, y poco a poco, la sed se va haciendo más intensa y el protagonista se hará a la mar.
La ilustración trabaja con colores intensos, contrastes fuertes del azul (más o menos alterado) del mar y el naranja de la tierra, y algunos collages de imágenes antiguas (personajes religiosos, embarcaciones, el pueblo). El protagonista y el farero, los únicos dos personajes identificados, aparte de los monstruos, se dibujan con líneas modernas.
En conjunto, el álbum es de gran economía —y creo que de gran eficacia—, y abundan las páginas donde los elementos se pueden contar con los dedos de una mano; aunque no es en absoluto un álbum vacío, porque el pincel refleja con fuerza la intensidad del anhelo y de los miedos.
Ramón Trigo, Yo vivía en el fin del mundo. Edelvives, Zaragoza, 2007. ISBN: 978-84-263-6491-3.
Pajarito que cantas
en la laguna
no despiertes al niño
que está en la cuna.
Ea, la nana,
duérmete,
lucerito de la mañana.
Pajarito que cantas
en la alameda
no despiertes al niño,
bendito sea.
Ea, la nana,
duérmete,
lucerito de la mañana.
Pajarito que cantas
en el almendro
no despiertes al niño
que está durmiendo.
Ea, la nana,
duérmete,
lucerito de la mañana.
Detalle de la ilustración de Arcadio Lobato en Duerme, duerme, mi niño. Arrullos, nanas y juegos de falda, Edebé, 2003, de donde se toma también la versión del poema.
Historia de la resurrección del papagayo, de Eduardo Galeano y Antonio Santos, es un cuento mítico sobre la capacidad creativa del hombre (o quizá de algunos hombres) a partir de las emociones. Como es un cuento de Galeano, exhibe opciones ideológicas muy claras que contrastan con las mayoritarias de la tradición: el creador no es Dios ni un dios, sino un hombre; no es noble ni erudito, sino un humilde alfarero; y no es blanco, sino negro. La editorial, Libros del Zorro Rojo, indica que se trata de una leyenda del nordeste brasileño; desconozco qué cuota de autoría corresponde en concreto a Galeano, pero sea como fuere, no desmerece lo que uno espera de este autor particularmente conocido como voz crítica. El cuento se había publicado antes en Las palabras andantes (1993).
La historia está contada con gran sencillez (no como cuento acumulativo, pese a que en cierta medida lo es). «El papagayo cayó en la olla que humeaba. Se asomó, se mareó y cayó. Cayó por curioso y se ahogó en la sopa caliente. / La niña, que era su amiga, lloró. / La naranja se desnudó de su cáscara y se le ofreció de consuelo. El fuego que ardía bajo la olla se arrepintió y se apagó. Del muro se desprendió una piedra. El árbol, inclinado sobre el muro, se estremeció de pena, y todas sus hojas se fueron al suelo.» Es una cadena de reacciones de pesar, que continuará hasta alcanzar al hombre (que se queda sin palabras). En ese punto, «el alfarero de Ceará quiso saber» y, tras enterarse de lo ocurrido, «reunió toda la tristeza. Y con esos materiales, sus manos pudieron renacer al muerto». Pero ahora no tenemos un papagayo verde y monótono, sino el de vivos colores heredados de todos los que le han dado su pesar: «plumas rojas del fuego y plumas azules del cielo y plumas verdes de las hojas del árbol…»
Las ilustraciones de Antonio Santos nacen también de las manos de un artista que da forma a materiales, aunque no son esculturas de barro como las del alfarero de Ceará, sino de madera. ¿El ilustrador está reivindicando la autonomía de su lenguaje? Santos trabaja con figuras grandes, pocas por página y de gran nitidez, estáticas o de poco movimiento.
Eduardo Galeano y Antonio Santos, Historia de la resurrección del papagayo. Libros del Zorro Rojo, Barcelona y Madrid, 2008. Cartoné, 21 x 28 cm, 24 pp. ISBN: 978-84-92412-22-8.
33 abuelas, de Luis Cauqui y Sergio Bleda, es un cuento disparatado que sin embargo nace de la observación y el amor (de las abuelas por su familia y de la voz de los autores por las abuelas). Humor y cariño son, probablemente, la mejor combinación posible en la literatura infantil, sin los excesos de uno y otro por separado (y quizá no solo en la dirigida a ese público, a juicio del que esto escribe); sea como fuere, este libro funciona y arrancará más de una sonrisa con la doble capacidad, característica de la literatura, de inventar mundos y explicarnos este.
La anécdota es ínfima y no hace falta más: 33 abuelas van a algún sitio (allí) año tras año. Son abuelas fantásticas y diversas entre sí, con toques muy reales, sin embargo. Las veremos en todos los transportes imaginarios: moto con sidecar, tren, teleférico, silla de ruedas, bicicleta, globo, barco, coche antiguo, elefante, biplano, vehículo solar, caballo jubilado, autostop, quad y autobús, más la abuela «que vivía allímismo». De todas se cuenta algún detalle de su vida y alguna consideración general («A las abuelas les chiflan las historias de amor», «¿Qué es una abuela sin sus fotos?»). ¿Adónde van? Pues a un lugar muy propio, aunque normalmente no vayan de 33 en 33. Las ilustraciones de Blesa enriquecen el texto con un enfoque humorístico cargado de detalles.
En el álbum, texto e ilustración se disponen por separado, con imagen central y texto lateral; pero como no se utiliza nunca la doble página, entiendo que habría sido mejor disponer el texto en el centro y las ilustraciones en los laterales, para evitar algún efecto de disonancia o de falsa continuidad. Una pega menor para un libro que se disfruta.
Luis Cauqui y Sergio Bleda, 33 abuelas.Dibbuks, Madrid, 2009. 24 pp. 26,5 x 17,5 cm. ISBN: 978-84-937239-2-7.
La guerra de los números, de Juan Darién, es una historia de envidia incontrolada que, en combinación con un personaje perverso, acaba derivando en una guerra en la cual, como es de esperar, todos pierden; y como los protagonistas del álbum son números, esa pérdida, además de tener la intensidad moral propia del caso, salta a la vista con una matemática aplastante.
Esta la situación de arranque emocional:
Un rey venido de un país lejano le dará al Uno los planos para crear el arma Menos, que lo convertirá en el más grande, pues el mundo quedará reducido a unos (señores) y ceros (esclavos). La historia se desarrolla en una ambientación bélica simbólica, muy eficaz.
Para el final de la historia, es importante que el mediador haya comprobado que los niños conocen y comprenden tanto el número cero como el diez y, si no es así, que antes de la narración dedique a ello todo el tiempo necesario.
Juan Darién, La guerra de los números.OQO, Pontevedra, 2009. ISBN 978-84-9871-155-4. Este álbum recibió un premio de ilustración en los CJ Picture Book Awards de 2008.
Zipisquillas, de Germán Machado, es una novela breve que transcurre en un mundo imaginario y narra lo que nos anticipa el subtítulo: Historia del zipireño que perdió sus cosquillas y de cómo hizo para recuperarlas. Los títulos de los capítulos también suenan un punto cervantinos: «Que cuenta lo que sucedió a Zipitero cuando realizan el plan del viejo mago Zipitrú». Es un relato de aventuras, humor y lenguaje preciso, con el que pasar un buen rato.
Los zipireños tienen hocico de perro, orejas de gato y ojos de agilucho, y viven protegidos de ogromios y ogreños en la Comarca Rectangular del Zipizaperay. Llevan «zipinombres» que en ocasiones los caracterizan: a Zipímica le gusta la experimentación y la química, Ziphidalgo tiene «veleidades de poeta», Zipibasket es deportista, Zipirrock, claro está, músico.
El caso es que a Zipitero, sin darse cuenta, se le caen las cosquillas a la entrada del galpón (cobertizo) de los caballos. Tras una aburridísima clase de Historia y Geografía, huirá a consultar el problema con el mago Zipitrú (alias Úrtipiz, cuando se sienta cabeza abajo), un viejo cascarrabias y algo tramposo. Zipitero, Zipinete y Zipímica deberán reunir a toda prisa los ingredientes de un jabón con el cual —pasando una prueba temible— quizá el primero podrá recobrar sus añoradas cosquillas.
Germán Machado, Zipisquillas. Ilustraciones en blanco y negro de Magdalena Sayagüés. Sudamericana Uruguaya (Random House Mondadori), Montevideo, 2009. 80 pp. ISBN: 978-9974-683-10-5.
El próximo 24 de septiembre se presenta en la sala de prensa de La Nueva España, en Avilés, el álbum ilustrado Nora, la niña de sal, de Fátima Fernández Méndez y S. Bimbo. La editorial Pintar-Pintar tiene canal propio en Facebook y YouTube y ha subido este vídeo de presentación:
El teatro puede aspirar a varias funciones, además de a contar una historia: a ser simbólico, y hablar de lo que no vemos, pero entendemos; a ser musical, y no hablar de nada más que de lo que sugiere; y también, en ocasiones, a ser icónico, a dibujar objetos y movimientos con medios inesperados. El grupo de danza Pilobolus se hizo especialmente famoso con su intervención en los Óscar y desde entonces ha trabajado mucho en publicidad de grandes clientes. En YouTube se pueden ver sombras para Volkswagen o este anuncio para Hyundai, que termina formando todo un coche:
Son formatos de gran complejidad que pueden encontrar ahí mismo su principal problema: en la tendencia al barroquismo, a rizar el rizo por un simple «más difícil todavía». Algo similar ocurre con el teatro de marionetas, que, en ocasiones, cumple con la maravilla técnica hasta el punto de asombrarnos, pero descuida el argumento. Por eso creo interesante esta otra apuesta, sin duda relacionada con la fama reciente de Pilobolus, pero que extrema la solución contraria: la simplicidad, y crea un coche con solo dos manos. Es el anuncio de la feria del automóvil de Fráncfort 2009.
El ilustrador alicantino Miguel Calatayud ha sido este año el galardonado con el Premio Nacional de Ilustración que concede el Ministerio de Cultura, dotado con 20.000 euros, y que desde el pasado año se otorga a toda una carrera, y no a una obra particular. Calatayud, nacido en Aspe (Alicante) en 1942, es uno de los ilustradores más relevantes del panorama español desde que comenzó su carrera, a finales de los años 60, y ha cultivado la literatura infantil, el diseño y el cómic. Actualmente, es el director de arte de la colección de álbumes ilustrados de la editorial Diálogo.
Podéis leer la entrevista que le hicimos en Babar en 1997, en la que hace referencia a los premios («Sería absurdo trabajar pensando en los premios»), y también al desinterés que en esa época manifestaba el Ministerio hacia este galardón que hoy le han concedido y que en ese momento aún no tenía rango de Nacional. El dibujo que ilustra esta noticia lo realizó Calatayud generosamente con motivo del número 21 de Babar, para la portada, así que no solo aprovechamos para felicitarle, sino para agradecerle su colaboración con nosotros en aquel momento. En la Biblioteca Virtual Cervantes también tenéis una entrevista en vídeo y un artículo de Antonio Ventura.
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Galería de ilustraciones de este autor imprescindible en la literatura infantil y juvenil española:
Un defecto es, a veces, poco más que la cara negativa de una virtud; cuando simplificamos diciendo que una persona es ciega, la reducimos a una deficiencia concreta y pasamos por alto no ya su condición humana general, sino —puestos a hablar de capacidades y deficiencias— la admirable percepción auditiva que suelen desarrollar, a cuyo lado los demás somos en realidad auténticos pazguatos sonoros.
Esto no es un discurso que se pueda llevar tal cual a un libro infantil (o no, por lo menos, sin el riesgo de volver diabéticos a los lectores). Pero sí se puede hablar de cuestiones como esa por medio de las imágenes literarias y dejar que los niños y los mediadores lleven el libro hasta los terrenos que más les interesen.
«Joaquín, un niño travieso, / un día se despertó / con una idea genial: / “Hoy voy a ser inventor. // Con algunos cachivaches / y regalos de mi tía / armaré diez animales / que me hagan compañía”». Con todo lo que se puede ver en la primera imagen de este libro de Pablo Bernasconi (web | blog), Joaquín armará diez animales fantásticos, varios de los cuales llegan para quedarse en la imaginación del lector. Un libro fabuloso, que anima a investigar y recrear con los materiales viejos de toda la casa.
Penguin cumplió hace poco los 70 años, y Faber & Faber, los 80. Las dos editoriales lo han celebrado con diseños especiales y libros conmemorativos de las numerosísimas cubiertas publicadas a lo largo de tantas décadas. Hablan de ello, con una galería de imágenes, en el artículo «The art of book cover design», del Independent.
Con motivo de la publicación de Retratos, el diario Clarín entrevistó a Pablo Bernasconi. En esa entrevista, de tono más oral que escrito, el autor reflexiona, por ejemplo, sobre la diferencia entre ilustrar para niños y adultos y la importancia que otorga a las indicaciones de edad, y da algunas indicaciones sobre sus métodos de trabajo.
«¿Existe una diferencia en la relación que entablan los niños y los adultos con los dibujos en general?
Las editoriales en general tratan de ubicar los libros infantiles en rangos de edad: entre 5 y 8 años, entre 10 y 12 años. Para mí es una cosa muy arbitraria esa relación de las edades con las imágenes, con lo que uno trata de hacer en la literatura o en el campo de las artes visuales. Sí hay una diferencia en este libro con respecto a ciertos códigos que manejo, sobre todo en torno a la selección de objetos y personajes que no entrarían en un libro para el público infantil: entre los retratados esta Hugh Hefner, el dueño de Playboy, de una manera bastante sarcástica [n de la red.: su cara es la cola de una conejita]. Hay algunos elementos que no son compartibles con el público infantil, pero yo no los separo conscientemente, nunca puse una barrera estricta para pararme de un lado o del otro.
Los secuestradores de burros no es, a mi juicio, una gran novela, ni tampoco la mejor de Gerald Durrell; pero permite pasar un rato entretenido con la aventura de los dos niños ingleses en su intento de ayudar a su amigo Yani. Es una novela un punto roaldahliana, en la que el mundo de los niños es bastante más sensato que el de los adultos y, además, hay algunos matices subversivos: el que sufrirá principalmente las consecuencias del secuestro es el alcalde local y para saber qué ocurre solo hace preguntarle… al tonto del pueblo, que no es poco listo, aunque casi nadie tenga paciencia para escucharlo. Las ilustraciones de Mabel Alvarez refuerzan, sin extremismo, el carácter satírico y burlón del texto.
Leo la novela ya algo antigua Bolas locas (The Pinballs), de Betsy Byars (1977; Noguer, 1986, con ilustraciones de Javier Lobato) y llego a la convicción de que, quizá sobre todo en Estados Unidos, debe de existir el género de los «libros positivos sobre niños de acogida» (o adopción temporal).
Aunque este en concreto no tiene, a mi juicio, la calidad literaria de La gran Gilly Hopkins (Wikipedia inglesa), de Katherine Paterson, me pregunto si leer de vez en cuando libros inverosímiles, pero hondamente positivos como este, no sienta como el tomarse un tazón de sopa caliente después de un día de invierno: nada cambia, salvo que uno tiene más energía…
Me ha interesado esta nota de Jacobo Muñiz porque, en una línea que personalmente comparto, da pistas de cómo funciona el trabajo de ilustración y la importancia que en él (y probablemente, en toda labor creativa) tienen las analogías. De cómo hace falta encontrar una clave, o quizá una llave, que abra la puerta de una forma concreta de enfocar al texto. De cómo en eso puede entrar la casualidad o el comentario de un amigo o una hoja que cae o algo que leímos hace quince años, pero algo, algo que actúa como una chispa que enciende el fuego. Y desde luego, de la importancia de la disposición de las editoriales y de si nos animan a investigar o coartan nuestros pasos.
«… Me enamoré del texto desde la primera frase. Los motivos: la sensibilidad con la que estaba escrito, el atractivo de la historia narrada y una estructura cautivadora que fluía a través de las páginas como una melodía que crecía poco a poco, dosificando a la perfección los momentos de tensión y de sosiego.
Esta analogía con lo musical hizo que me planteara la posibilidad de afrontar el trabajo de ilustración desde otro punto de vista. Aún resonaban en mi cabeza unas palabras de Iban al respecto de mis dibujos. Según él, algunos tenían un carácter melódico mientras que otros le resultaban más armónicos. Mezclando todo esto en el almirez surgió la idea de concebir las ilustraciones para el Xía como acordes acompañantes de la melodía que cantaba el texto. La cuestión era elegir el acorde y el instante adecuados para que en cada momento melodía y armonía confluyeran y generaran un efecto diferente al que cada una provocaría por separado. Facilitó mucho la labor el que desde la editorial se me permitiera y se me incitara a jugar con las composiciones de los dibujos de manera que interaccionaran con las cajas de texto, entrando o saliendo de ellas y rompiendo con ello su habitual forma rectangular…» [seguir leyendo y mirando en el blog de Jacobo]
Del 14 al 24 de mayo, Ximena Maier expone en Sevilla las ilustraciones del libro Antonio Machado y la mirada de Leonor, con texto de Carmen Posadas. Más información, en el blog de Anaya.
El 16 y el 17 de mayo, Javier Zabala ofrece un curso de ilustración en la villa castellana y libresca de Urueña. Más información, en este enlace de la Diputación de Valladolid, al que he llegado a través de Gamonadas.
El 16 de mayo se inaugura la exposición “De caminos y bosques”, con las ilustraciones de Xavier Salomó para los libros El camino que no iba a ninguna parte (SM) y Una nit bestial (Cruïlla). El lugar es de privilegio, en el parque natural de Sant Llorenç del Munt. Más información, en el blog del autor. (Y luego, aprovechad para dar un paseo por Mura, subir al Montcau, cobijaros en el Puig de la Balma o sentaros bajo l’Alzina del Vent; no es un parque llamativo, entre las peñas de Montserrat y los bosques del Montseny, pero hay cien lugares en los que vale la pena perderse.)
Del 29 de mayo al 14 de junio, Sempé expone obra original en la Feria del Libro de Madrid. Lo cuenta con detalle Miguel Tanco.
Entre el 24 y el 27 de junio de 2009, la Fundación Santa María de Albarracín acogerá el III Curso Internacional de Ilustración y Diseño Gráfico, bajo el título «La risa, el llanto y todo lo demás». Está codirigido por Isidro Ferrer y el escritor Carlos Grassa Toro y contará como ponentes con Étienne Mineur, Liza Ramalho & Artur Rebelo, Max, Meritxell Durán, Pati Núñez y Mandana Sadat. El curso tiene plazas limitadas y se realizará una selección previa. Más información, en FADIP.
«La casa más grande del mundo es un álbum de los años sesenta en el que Leo Lionni, con su modo habitual de componer ilustraciones, presenta una nueva fábula. En una familia de caracoles, uno de los pequeños dice a su padre que, cuando sea mayor, quiere tener la casa más grande del mundo. Sabiamente, su padre le hace notar los inconvenientes contándole una historia de otro pequeño caracol que consiguió ese deseo y su casa llegó a ser tan grande como un melón…
El relato da una lección de prudencia en los deseos y muestra bien que “las cosas grandes no siempre son mejores”. En lo que se refiere al álbum como tal un pequeño fallo que no le quita valor pero sorprende en un maestro como Lionni: hacia el final hay dos dobles páginas consecutivas y descompensadas pues, contrariamente al modo de proceder en el resto del álbum, en el primer par va el texto que describe lo que contienen las cuatro páginas.
Leo Lionni. La casa más grande del mundo (The Biggest House in the World, 1968). Sevilla: Kalandraka, 2008; 32 pp.; col. Libros para soñar; trad. de Xosé Manuel González Barreiro; ISBN: 978-84-96388-92-5».
La reseña anterior no es mía, sino de Luis Daniel González, que ha renovado el aspecto de Bienvenidos a la fiesta:
«La casa mas grande del mundo (¡cuánto me alegro de que las obras de Leo Lionni sigan editándose en este país!) es la historia de un caracol que desea una casa enorme, gigantesca, anhelo que se ve cumplido pero que a la larga le acarreará ciertos problemas. Y ahora la crítica (¡qué odiosos somos!)… Aunque es una historia con mensaje, muy cercana a la idiosincrasia que recoge Lionni en sus demás obras, no es de las mejores, e incluso podría decirse que son las ilustraciones, de corte realista y vivaz (les confieso que me quedé perplejo con la última ilustración donde, de un golpe de vista, están ilustrados los grupos principales de plantas: musgos, helechos, equisetos, gimnospermas y angiospermas, cosa que para cualquier botánico es una delicia), las que soportan enteramente el peso narrativo.»
La imagen de cabecera la he tomado de Sol-e.com (6-8 años), que, como siempre, adopta un punto de vista distinto a los dos precedentes, más expositivo, que pretende animar a leer sin voluntad de crítica literaria y sin que se note tanto el color del cristal con que miramos.
Las dos perspectivas son necesarias y complementarias, desde luego.
Leo en el blog de Bruaá —una editorial portuguesa que ha empezado con buen pie: con los pies de Shel Silverstein o Wolf Erlbruch— que se ha fallado en Portugal el 13.º Prémio nacional de ilustração, que ha correspondido a Madalena Matoso (por A Charada da Bicharada, de Alice Vieira), con menciones especiales para Bernardo Cravalho y Paulo Galindro. Más información en el enlace oficial y en Planeta Tangerina (de donde tomo la segunda imagen).
En los meses de marzo a mayo, Rocío Martínez expone originales de los libros De cómo nació la memoria del Bosque (Fondo de Cultura Económica, 2008) y La historia del Rainbow Warrior (Kalandraka, 2008) en la librería Rayuela de Málaga (c/ Cárcer nº1). Se pueden adquirir los originales.
¿Por qué se arriesgó con obras comprometidas que podían traerle problemas? El primer problema no era que te dieran con una porra en la cabeza. El primer problema es que no pudieras alimentar a tus hijos. Cuando consideré que mi primer aprendizaje ya estaba hecho, pensé que yo era adulto y que el lector al que me quería dirigir también era adulto. Además, en España había una política muy determinada que te pedía a gritos que dijeras algo. Enseguida que pude, empecé a coger mis propios temas y hacerlos a mi estilo. Es verdad que hice lo que quise, conseguí dibujar y escribir las historietas que me interesaba hacer, pero es verdad que lo pasé muy mal económicamente.
¿Mereció la pena? Sí, yo no me arrepiento y ahora sigo haciendo lo mismo. Nunca he pensado que podría darle un cambio de rumbo a mi profesión y hacer trabajos más comerciales. Si hay algo a lo que no quiero renunciar, es a ser lo que soy. Si hiciese otros temas, no los haría bien porque los haría sin convicción.
¿Cree que su éxito viene de que sus historias cuentan la vida de la gente corriente y no de héroes? A mí no me ha acompañado nunca el éxito del millón de ejemplares. A cambio de eso me conformo con saber que tengo una buena crítica, que me da lo suficiente para poder vivir y que hay gente que lee mis cosas. Eso ya es mucho. En lo que respecta a las historias, yo cuento lo que he vivido o he conocido. Lo que a mí me gusta de mi trabajo es que procuro contarlo con sinceridad. Nunca me invento una historia. No me considero un gran artista ni un gran dibujante. Yo soy un recogedor, un mendigo de historias.
¿Por qué a pesar de que cuenta relatos trágicos siempre incluye algo de humor y ternura? Siempre procuro que haya esa mezcla porque, a pesar de las tragedias, las personas siempre tienen un punto que te puede provocar una sonrisa, aunque a veces sea amarga. En el caso de los niños, porque, aunque estén muriéndose, juegan. Creo que entiendo muy bien lo que siente un niño. De hecho, me da la sensación de que he sido mucho más tiempo niño que adulto, porque es como si mi infancia se hubiera dilatado con tantos recuerdos.
Este sábado y este domingo, el Centro Galego de Arte Contemporáneo (CGAC) acoge actividades relacionadas con el álbum ilustrado Caderno de Animalista, de OQO editora, obra del escritor Antón Fortes y el ilustrador Maurizio A. C. Quarello. El sábado habrá un encuentro y sábado y domingo, talleres de ilustración para niños.
Hasta el 24 de mayo se puede visitar una exposición con las ilustraciones originales de Caderno de Animalista y su propuesta de acercamiento a la historia del arte.
La pequeña editorial gallega Embora (su web está en proceso de remodelación) presenta sus nuevos libros de la colección Fardel de Soños, ahora disponibles también en castellano. Copio aquí algo de información sobre sus ilustradores y abajo, un enlace a un pdf sobre los libros con sus cubiertas, descripción y biografía de los autores.
Sopla en este agujerito (Antón Cortizas y Leandro Lamas)
Leandro Lamas Ermida, actor y director de teatro, se dedica desde 1998 a la pintura. Ha realizado numerosas exposiciones en su Galicia natal, y también en España y Portugal. Comenzó su trabajo como ilustrador en el mundo del cartelismo. Sus primeros libros han sido Sopla en este agujerito y Eu tamén son fonte (Galaxia).
Vestida de arco iris
(Antón Cortizas y Špela Trobec)
Špela Trobec (Eslovenia, 1974) estudió Comunicación Visual en la Universidad de Liublana. Ha trabajado en su país para la editorial Beletrina, responsabilizándose del diseño de más de 200 portadas. Igualmente se ocupó durante años de la escenografía y la realización de títeres para los teatros Labirint, Liublana y Maribor.
Las pitas bajo la lluvia
(Ricardo Carvalho Calero y Alberto Toval)
Alberto Toval (Ferrol, 1968) estudió Bellas Artes en Salamanca y es profesor de dibujo en un instituto de Secundaria. Ha realizado numerosos trabajos de diseño gráfico e ilustración para Edicións Embora desde 1993.
33 abuelas, de Luis Cauqui y Sergio Bleda, es un cuento disparatado que sin embargo nace de la observación y el amor (de las abuelas por su familia y de la voz de los autores por las abuelas). Humor y cariño son, probablemente, la mejor combinación posible en la literatura infantil, sin los excesos de uno y otro por separado (y quizá no solo en la dirigida a ese público, a juicio del que esto escribe); sea como fuere, este libro funciona y arrancará más de una sonrisa con la doble capacidad, característica de la literatura, de inventar mundos y explicarnos este.
